Riga is een tragisch oord.
Alle sterren uit het firmament geschopt
en toch sindsdien voorstad
[totum pro parte] van Moskou,
land in naam ingelijfd,
een kleine anschluss,
tongue-in-cheek geclaimd.
Hier in Little Moscow
kan de grote beer zomaar
komen binnenwaaien,
de verjaardagstaart aansnijden
en de lang gedroomde verbinding
met de oblast verwezenlijken.
Stalin zou kirren van plezier,
terwijl het raketten
regent op de hanzestad,
Lenin voor even uit zijn rol vallen
om een walsje te placeren
op het Rode Plein,
waarna de commiemummie
weer in zijn sarcofaag neerdaalt
voor nog een eeuw van verering
door halve zolen en
andere ruggegraatlozen.
Het gras is altijd roder
aan de foute kant.
Riga is een vogel
en de kooi staat al in brand.
Geen opmerkingen:
Een reactie posten